Se dice que había una bruja en Fairhill. De los que tienen el pelo largo y blanco, la piel blanca como la leche y los ojos con un tinte rojizo poco natural. Una bruja albina. La historia decía que había cambiado sus colores, su propia esencia, por poderes demoníacos con el diablo. Y el diablo se había apropiado de todo, dejándola tan blanca como una hoja de papel aún por escribir y enfrentándose al mundo exterior a través de sus ojos.

La bruja había nacido y crecido, merodeando por la casa de su padre, la Casa Eavil, como un fantasma en busca de paz. No podía salir al exterior, porque era demasiado sensible a los rayos del sol cuando se dirigían a su piel. Vivía en la casa, observando el mundo a través de las ventanas.

En las noches de verano, con la ventana abierta, se sentaba en su mecedora y se balanceaba de un lado a otro peinando una de sus muñecas y tarareando una melodía que había inventado. Su canto cayó como un velo sobre la ciudad, colándose en los hogares y penetrando en las mentes de las personas dormidas.

Los problemas comenzaron

Los problemas comenzaron cuando Emily, que así se llamaba, tenía once años. Su padre, un hombre extraño y melancólico, músico de renombre y hombre feliz antes del nacimiento de su hija y de la relativa muerte de su esposa, había perdido toda clase de inspiración y cada vez que se sentaba al piano sus dedos volaban sobre las teclas, pero sin crear nada satisfactorio.

Dando vueltas siempre acababa tocando sólo la canción de Emily, y dándose la vuelta, enfadado y molesto, la encontró frente a él, con su increíble palidez y sus ojos rojos brillando a la luz de las velas. La miró allí, quieta con su muñeca en la mano en la penumbra, y realmente parecía un fantasma, y eso en el fondo le aterraba, aunque no quería admitirlo.

Esa niña, la forma en que lo llamó, hizo que se le helara la sangre en las venas. La forma en que deambulaba distraídamente por las habitaciones, con su muñequita desplomada en la mano como un cadáver, tarareando nanas con melodías y palabras que sólo ella conocía, le hizo encerrarse en su estudio. Y al darse la vuelta puntualmente la encontró frente a él, como si las puertas cerradas no fueran ningún obstáculo para ella.

Una noche, tras su enésimo fracaso frente al piano, después de arrojar las partituras al fuego, se había emborrachado y estaba tumbado hundido en su sillón, con una botella de vodka en una mano y la foto de su esposa muerta en la otra.

Una lágrima le salpicó la cara. -¿Por qué has hecho esto? ¿Por qué diste a luz a esa cosa y luego me dejaste solo? ¿Solo con esa niña? – Se frotó la nariz y habló en voz baja: – Me estoy volviendo loco, mi amor, me estoy volviendo loco.

Emily me aterroriza

Emily me aterroriza, es la niña más extraña y aterradora que he visto. Hay algo maligno en su apariencia… ¡en su misma voz! No puedo componer más desde que se pasea por la casa. La oigo cantar por la noche… ¡canciones sin sentido con palabras inventadas que se acercan sigilosamente y no se van!»- reflexionó un poco sobre este punto.

-¡Lo hace a propósito! Es una niña mala, mala por dentro. Es su culpa que… que te hayas ido ahora. Has muerto dando a luz a un monstruo que ya no puedo controlar. Me da miedo! – tal vez por la desesperación, tal vez por el alcohol le pareció que los ojos de su mujer en la foto se volvieron más severos. – No me mires así. Es mala, te digo.

El otro mes, un celador entró en su habitación y empezó a gritar. Gritando y chillando, bajando las escaleras, casi se rompe el cuello. Llorando me dijo que no podía seguir en nuestra casa, que se iba porque no quería ver más ciertas cosas… no quería ver más a Emily.

Estaba temblando y me dijo que fuera a ver por mí mismo lo que había hecho nuestra hija. Me acompañó, porque estaba tan asustada que no quería estar sola ni un minuto.

Colgó todas las muñecas

Subimos las escaleras, mientras los gemidos de la sirvienta se oían en toda la casa, y llegamos a la habitación de Emily. Me alegro de que nunca vea lo que ha hecho! ¡Y la sirvienta me dijo que no era la primera vez que veía cosas así! Por toda la habitación, del techo y de los muebles, colgaban muñecas como si estuvieran muertas: ¡las había colgado!

Nuestra niña de once años colgó todas las muñecas que tenía. No es una persona normal.-Ahora su voz temblaba, como si se hubiera encontrado de nuevo en la habitación de la fechoría con los cuerpecitos colgando con una cuerda al cuello.

-Disfruta del dolor ajeno y no siente el propio. Para castigarla por la hazaña la hice arrodillarse sobre los garbanzos secos, ¡y se rió! Apretó más porque le divertía sentir cómo se desgarraban sus rodillas y los garbanzos se manchaban con su propia sangre.

La envié de vuelta a su habitación cuando todavía se reía como una loca.

Temblando, reflexionó durante un momento, y luego habló lentamente, dando voz a los pensamientos que la habían estado atormentando durante algún tiempo. – Debo deshacerme de ella, por lo que te hizo, por lo que me hizo y me está haciendo. No estaré en paz mientras ella viva aquí… o más bien mientras ella viva.

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La decisión estaba tomada

La decisión estaba tomada: dejó el cuadro y la botella y subió las escaleras, hacia la habitación de su hija. Sabía que lo que iba a hacer era algo horrible, pero no podía seguir así. Era el momento de acabar con ella.

Cuando llegó a la habitación, la niña dormía en posición supina, camuflada entre las sábanas blancas. «Un fantasma, es sólo un fantasma», pensó el padre. Cogió una almohada que estaba a los pies de la cama y se acercó de nuevo.

La miró por un momento, esperando sentir al menos un poco de lástima por la criatura. Pero no: no sintió absolutamente nada.

«Ya está», pensó, y luego apretó la almohada contra su cara. Emily se despertó ahogada y empezó a mover sus blancos brazos mientras se le escapaba la cintura.

En medio del murmullo pronunció una palabra que hizo tambalear la decisión de su padre, una palabra que él apenas pronunciaba, como para decir que ella era superior a él. – ¡Papá!

Se levantó de la cama y comenzó a caminar lentamente hacia él

Su padre, sorprendido, aflojó el agarre y la niña se soltó. Emily respiró con fuerza un par de veces, llevándose la mano al pecho, como para asegurarse de que su corazón seguía latiendo, entonces su mirada se endureció, miró a su padre y el rojo de sus ojos pareció relampaguear.

Se levantó de la cama y comenzó a caminar lentamente hacia él, su bata blanca se movía dándole aún más aire de fantasma.

El padre se estremeció al sentir un frío antinatural en sus huesos. – No debiste hacerlo -le dijo Emily en un susurro ronco y su voz hizo que el hombre sintiera un escalofrío.

Emily se detuvo de repente, inclinó la cabeza hacia un lado como si quisiera verlo mejor. Y entonces habló en su cabeza. Y su padre nunca tuvo más miedo que en ese momento. La voz era la de su hija, pero había una nota de maldad en ella tan marcada que era irreconocible.

Sal de la habitación.

Incluso si ella no se lo hubiera ordenado, lo habría hecho con gusto. Pero lo que ocurrió fue algo incomprensible. Sus pies se movieron como si no pudiera hacer nada al respecto. Caminó sin poder resistirse, siguiendo la orden que se había pronunciado en su cabeza.

Ve al balcón del último piso.

Se encontró subiendo las escaleras en la oscuridad, sin poder hacer nada más que obedecer. Sólo era una marioneta impotente y sus hilos estaban en manos de una loca. Llegó a la puerta que daba al balcón del último piso.

¡Salgan! ¡Salgan!

El padre empezó a entender lo que Emily quería hacer

La voz se había impacientado. El padre empezó a entender lo que Emily quería hacer. Ordenó a sus miembros que no se detuvieran, que huyeran de la maldita casa. Pero ahora ya no le responden. Salió al balcón y la voz le ordenó que se asomara. La sangre se heló en sus venas.

¡Tírate al suelo, caes como un saco! ¡Abajo, abajo, abajo!

Dio la orden tarareando su cancioncilla y el hombre se subió a la barandilla.

-¡No, no! -se dijo a sí mismo, a su hija, a sus pies, al mundo entero. Pero nadie le escuchó.

Se dejó caer. Esos pocos segundos de caída le parecieron eternos, mientras se acercaban los adoquines que conducían a la puerta principal. Murió instantáneamente al golpear su cabeza contra las piedras. El grito que había lanzado fue cubierto por las campanas del pueblo, que tocaron doce veces.

A partir de ese momento, Emily estuvo sola.

A partir de ese momento, Emily estuvo sola. Ella, como un fantasma inquieto, y su hogar. Nadie había podido atraparla cuando encontraron el cadáver de su padre tendido en su horripilante cama carmesí. porque todo el que entraba en la casa no salía vivo.

Unos años más tarde, cuando Emily tenía dieciséis años, enviaron a un sacerdote a intentar un exorcismo. Al cabo de unos minutos se le había visto salir al balcón con el pecho desnudo, una cruz grabada en su propio pecho y el cuchillo que la había hecho aún chorreando sangre en su mano izquierda. Tras tantear con una cuerda en la barandilla, se había ahorcado ante las caras de estupefacción de la policía y los espectadores.

Así que realmente era una bruja en la casa de Eavil. Cuando los habitantes del pueblo llegaron a esta conclusión, decidieron que no volverían a mencionar la casa y la bruja blanca.

No quisieron hablar de los extraños sucesos ni de las personas que murieron en aquella casa, ni de las que de vez en cuando desaparecían como si nunca hubieran existido.

Se les veía, sobre todo a los niños, caminar en estado de trance hacia la casa, mientras el canto de la bruja blanca se extendía por las calles del pueblo como la niebla.

Dijeron que el desaparecido simplemente se había ido. Caso cerrado. La bruja de la casa Eavil no existía.
Pero existía. Existía.